V FERIA LITERARIA DE BARATARIA

Otro año más celebramos en esta Ínsula nuestra Feria del libro y esta es la quinta. Esta es una feria donde se exponen tanto libros actuales como libros antiguos pero que merecen ser destacados. Este año vamos a recomendar una serie de libros de lectura para este verano. Así, comenzamos con un libro relacionado con el año internacional de las lenguas indígenas y que va dirigido a los adolescentes, Likundú de Heinz Delam. Una aventura en el Congo donde aparece palabras indígenas que se habla en este país:

"Tengo allí varios amigos-prosiguió- y me han dicho que ahora hay un poderoso nganga, un brujo recién llegado de África; tal vez él le pueda aclarar las cosas. Desconozco su dirección, pero se llama Mbele Libunga, y es un elumbu, un albino. No tendrás dificultades en dar con él. Aunque te advierto que tengas cuidado. Algunos dicen que es unbrujo de los que se dedican a likundú mobomi"

Una escritora que debe leerse algún libro de ella es Isabel Allende. Estamos ante una de las grandes escritoras actuales, por eso me gustaría recomendar un libro de cuentos,Cuentos de eva luna. Son veintitrés relatos de amor y violencia con un rico lenguaje:

"Te quitabas la faja de la cintura, te arrancabas las sandalias, tirabas a un rincón tu amplia falda, de algodón, me parece, y te soltabas el nudo que te retenía el pelo en una cola. Tenías la piel erizada y te reías. Estabamos tan próximos que no podíamos vernos, ambos absortos en ese rito urgente, envueltos en el calor y el olor que hacíamos juntos. Me abría paso por tus caminos, mis manos en tu cintura encabritada y las tuyas impacientes. Te deslizabas, me recorrías, me trepabas, me envolvías con tus piernas invencibles, me decías mil veces ven con los labios sobre los míos. En el instante final teníamos un atisbo de completa soledad, cada uno perdido en su quemante abismo, pero pronto resucitábamos desde el otro lado del fuego para descubrirnos abrazados en el desorden de los almohadones, bajo el mosquitero blanco. Yo te apartaba el cabello para mirarte a los ojos. A veces te sentabas a mi lado, con las piernas recogidas y tu chal de seda sobre un hombro, en el silencio de la noche que apenas comenzaba. Así te recuerdo, en calma."

Esta semana la Academia de la Lengua Gallega ha decidido homenajear para el próximo año, el 17 de mayo, día de las letras gallegas al escritor Ricardo Carvalho Calero. De este autor también tenemos libros en esta feria, pero y aprovechando que esta semana se eligió a dicha persona, que mejor que recomendar a un escritor gallego que ejerció una gran influencia en las letras gallegas y que en 1976 se le dedicó el día de las letras gallegas,  Ramón Cabanillas y una de sus obras más conocidas Na noite estrelecida, donde está presente las leyendas del ciclo artúrico, que dicho escritor las sitúa en Galicia:

"Nun nimbo luminoso xorde o bardo adiviño

envolveito en brancuras recendentes de liño,
ollos gazos, profundos, longa barba florida,
cingue a fronte coas hedras da coroa druída
e na man, que reloce como un lirio bendito,
ten a fouce de ouro do litúrxico rito;
a fouce segadora da mandrágora, ao raio
de feitizo e de agoiro dos luares de maio.

É Merlín o profeta, o celta armoricán,
dos silfos e das umias ollado por irmán,
sabedor dos encantos e os máxicos conxuros,
das virtudes das herbas e dos fados escuros,

que nos claros dos bosques e os baixíos costeiros
aprendeu a divina linguaxe dos luceiros;
o bardo das idades, o da secreta ciencia
que a terra fixo súa, impóndolle obediencia
ás augas da riada, aos rochedos do cume,
ás nubes da tormenta, á ardentía do lume."

Por último, y ya que acabamos de elegir a nuestros representantes municipales, y ya tenemos alcaldes y alcaldesas, que mejor que leer un clásico, El alcalde de Zalamea de Calderón de la Barca. Obra considerada como una de las joyas del teatro español:

"      ALCALDE: 

       ¿Sabéis lo que me debéis? 

       DON JUAN
       Sí sabemos: ¿qué queréis? 

       ALCALDE:
       Quiero que en saliendo el día
       Con mis hijas os caséis.
 
        DON DIEGO

       Es nuestra sangre muy clara.

       ALCALDE

       Pues si es clara, bueno fuera
       Que primero se mirara
       Porque no se oscureciera. "

EL SUICIDIO DE NOA POTHOVEN

Esta semana tuvimos noticia del suicidio de Noa Pothoven, una chica de 17 años que después de haber sufrido de pequeña agresiones sexuales y violaciones, decidió quitarse la vida porque seguía sufriendo todo lo que le había pasado en su infancia.

                      

Esta muchacha holandesa, con 16 años publicó el libro Ganar o aprender donde cuenta como sufrió abusos sexuales y violaciones de pequeña pero que decidió ocultar por vergüenza. Todo esto le llevó a que tuviera estrés postraumático, depresión y anorexia. En otras ocasiones intentó quitarse la vida pero sin éxito. Así que decidió acudir a la clínica Levenseinde en La Haya para saber como podía ser la eutanasia. Así que murió en la cama de un hospital y rodeada de su familia. Pero antes de morir, se despidió de sus seguidores y seguidoras de Instagram con esta frase:

"Voy directa al grano: voy a morir en un máximo de 10 días. Después de años de duelo, mi lucha termina.... Seré liberada porque mi sufrimiento es insoportable"

No se sabe si el suicidio fue supervisado por un médico, lo que sí se sabe es que dejó de comer y beber porque según ella:

"He dejado de comer y beber por un tiempo, y después de muchas conversaciones y revisiones, se ha decidido que seré liberada porque mi sufrimiento es insoportable. Todavía estoy respirando, pero en realidad ya no estoy viva"

Con el libro que escribió, obtuvo varios premios, pero buscaba un objetivo: "(...) dejar un legado para los jóvenes psicológicamente vulnerables. Además criticaba que en Holanda no haya una institución dedicada a jóvenes que hayan sido víctimas de abusos y que necesiten ayuda física y psicológica.

Una lástima que una persona como Noa haya tenido que sufrir tanto en su vida por culpa de los abusos que sufrió de pequeña. 

ESCRITORES Y ESCRITORAS ANÓNIMOS

En varías ocasiones hemos hecho referencia en esta Ínsula a escritores y escritoras que no son conocid@s y que han escritos relatos o libros que han recibido premios pero que no consiguen que sus obras lleguen al gran público. Entre este grupo se encuentran muchos jóvenes que están estudiando en institutos o en la universidad y que se han presentado a los diferentes certámenes que unas veces sus centros donde estudian u otras veces organismos diferentes convocan y que ganan pero siguen en el anonimato. 

Por eso, y como ya he hecho en otras ocasiones, voy a hacer visible a algunas de estas personas. Sé que esta Ínsula es visitada por mucha gente, a la cual por cierto quiero darle las gracias, y quien sabe si no se fija en alguno de estos nombres y consiguen su sueño, convertirse en escritores/as.

Quiero comenzar con una persona que ya visitó en otra ocasión nuestra Ínsula, Carlota Bugallo que en el 2006 ganó el Certame Literario Luis Antonio Alonso Castellanos en la modalidad de Lengua castellana de Bachillerato y también ganó el Certame Literario Luis Antonio Alonso Castellanos en la modalidad Lengua gallega de Bachillerato con su obra Castelos no aire

En el Ayuntamiento de Moralzarzal se convoca el premio "Don Manuel" de Novela corta que este año lo consiguió José Antonio Millán Carretero

La Biblioteca Municipal de Lobón (Badajoz) celebra el Concurso de Poesía y de cuentos y relatos "Lobón " que en el 2018  lo obtuvo Antonio Fernández Castro e Inmaculada Linares

El Club Rotario de Torrelavega convoca el Premio de Relato Corto "Gabino Teira" y que ganó Pedro Javier Gómez

El Centro de Estudios del Jiloca  y el Ayuntamiento de Monreal del Campo convocan el Certamen de Literatura "Miguel Artigas" que obtuvo Héctor Ortega.

El Premio Internacional de Relato Corto sobre Olivar, Aceite de Oliva y Oleoturismo convocado por la Asociación Cultural Másquecuentos, lo obtuvo Laura Hierro con su cuento  "Hasta que llegó tu nombre". Aquí un fragmento de dicho cuento:

"Gabriel Lesai

Hoy hace cinco años de mi muerte.
Tenía treinta y cuatro cuando sucedió. “Era muy joven”, coincidieron todos en mi funeral. Para mí fue el broche perfecto a una larga vida. Nací enfermo, aunque poca gente lo sabía.
Durante mis primeros años fui como cualquier otro niño de mi edad. Realizaba las mismas actividades: iba a la escuela, jugaba al fútbol, montaba en bici por entre las hileras de olivos… Mi hermano y yo nos retábamos a ver quién llegaba antes a casa para merendar, el ganador escogía primero el trozo de pan con aceite y chocolate. El más grande, claro. Mi madre se esforzaba por cortarlos de igual tamaño, pero nosotros siempre le veíamos la diferencia. Sí, en definitiva, era feliz.
A los catorce tuve mi primera novia. Morena, con ojos grandes de color avellana y tan sinuosa como el aceite deslizándose por el cuello de la alcuza antes de caer en el plato. Por aquel entonces mi hermano, dos años y medio mayor que yo, ya apuntaba maneras con los olivos, ayudando a mi padre con la poda.
Tal vez porque la enfermedad empezaba a marcar mis tiempos y mis esfuerzos, yo permanecía más horas en la almazara que en el campo, disfrutando de la compañía de Estefanía. A ella no le gustaba su nombre, y se presentaba a todos con un diminutivo estúpido. Sin embargo, yo siempre la llama tal cual, Estefanía. Quizá porque sabía que eso la molestaba e inducía a bronca —me encantaba reconciliarme con ella—, o tal vez porque pensaba que acortar un nombre no iba conmigo. En el fondo, yo ya intuía que todo sería corto en mi vida. Era una forma de rebelarme contra ello. En la fogosidad de la adolescencia, juntos, descubrimos los secretos del sexo. Podría decirse que empezamos la lipogénesis prematuramente, como la Arbequina. Fuera como fuese, pasé muchos ratos buenos en la almazara, rodeado de los olores de la aceituna recién recogida, de la molturada, del alpechín. Sin yo quererlo, aprendí a diferenciar una buena añada tan sólo con el olor. Fue mi madre la que se dio cuenta una tarde, cuando solté lo que andaba pensando en voz alta: qué hambre, la almazara huele a tomate y almendra."

Ojalá todos estos escritores y escritoras lleguen a triunfar con sus obras.